Бывший поэт

Рука сама перестала писать,
Ведь шлюхой стала последняя муза,
Не стану об этом теперь горевать
Под тяжестью столь не  легкого груза.
Эмоции в топку как вчерашнюю пошлость.
И этой ночью обойдусь без вина,
Может придумаю унылую колкость,
Но того что горело не зажечь никогда.
И себя потерял не в потемках вечерних,
Не в промозглой и зябкой ночной тишине,
А в мыслях своих до ужаса терпких,
Что гирей холодной лежат в голове.
Мечты почернели и сердце остыло,
в отражении себя перестал узнавать
Все что болело, свербело и ныло
Давно зареклось меня волновать.
Прощальным костром догорает эпоха,
Из детских мечтаний,романтических грез,
Я как преступник не спящий до срока,
Не верящий в утро до не вылитых слез.
А смерть как подруга опять поджидает
И от тяжести этой засыпает душа,
Я только жду когда расстреляют,
Чтобы услышать:" Трясет небеса!".
И ведь столько осталось застрявших куплетов,
Столько нужных, не сказанных слов,
Столько не прожитых мною дуэтов,
И столько с тобой не досмотренных снов...