Я сорвался, хоть дал себе клятву,
Больше чёрных стихов не писать.
Но смотрю, что в глубокую яму,
Кинул душу, чтоб мхом зарастать.
Здесь не будет любовных посланий
Здесь - обычная правда в стихах.
Я наверно как был, так остался,
Лишь мальчишкой, забытым в мечтах.
Я как прежде мечтаю о лете.
И о том, как в любви я готов,
Разломать злые горы на свете,
Что мешают любить нам порой.
Не обыденность чувства те ранит,
Что людей заставляют порхать.
Время лучше любого кинжала,
Может смело кромсать, убивать…
И кинжал этот бьёт беспощадно,
Как язык, что порой несёт чушь.
А разбитое сердце провально,
Ищет средство для раненых душ.
Я любил, и люблю, но любовью,
Не обласкан был очень давно.
И поэтому, честно, не скрою,
Эгоистом мне статься дано.
Ну, а это уже мне диагноз,
Или честно сказать – приговор.
Не смогу я любить, хоть пытаюсь,
Тех, в чьи двери закрыт мне обзор.
Срыв
© Copyright: Влад Знаменский, 2014
Свидетельство о публикации №114050507324
Свидетельство о публикации №114050507324
Рецензии