Вирус

      

От друга получил посылку,
В которой коньяку прислал он мне бутылку.
А с коньяком, закуска из конфет,
Тетрадка со стихами и привет.

 Но я недолго веселился,
 В посылке был ещё конверт,
 С заразным вирусом,
 Который, сразу же в меня вселился.

Теперь я заболел - температура,
От вируса пощады нет.
И вот в бреду, не помогла микстура,
Пригрезилось, как будто я поэт!
            
Вопрос извечный, Кто такой поэт?
Вопрос, который не даёт покоя.
Поэт я или не поэт?
Стихов творенье - что это такое?            
            
Будь автослесарь я или хирург,
иль дворник, иль чернорабочий.
Всех нас объединят труд
Души в бессонной ночи.

То вдруг, а то с трудом,
Находят рифмы человека.
Всегда так было, будет и потом,
Как было из покону века.

Опять сомненья без конца -
Зачем, откуда это?
Дела природы и творца,
Рождение поэта.

Поэт я или не поэт?
Терзают, мучают сомненья.
Когда душе покоя нет,
Случаются такие вот мгновенья:

Когда в бессоннице ночи нытья,
Когда часы проходят как мгновенья
И, в муках трудных как дитя,
рождается стихотворенье.

И осенило вдруг...
Ведь это всё - Моей души творенье.
И тут я понял - Я поэт!
В душе
И в этом нет сомненья!