Ода последнему романтику

В Москве не осталось романтиков,
Они – вымирающий вид,
Окунулись в разврат собиратели фантиков:
Нынче у них другой аппетит.

Молодежь теперь в клубах «тусуется»,
И с девушками вечно на «ты»,
Об этикете не знают, «понтуются»,
А чуть что случится – в кусты.

Но где-то последний романтик
Все также мечтает о Ней
И ищет в коллекцию фантик,
И также летает во сне.

Он любит гулять под луною
И классиков в парке читать;
Идет за своею мечтою –
Мечты у него не отнять.

Писал он послания робкие
Той, кому сердце отдал,
Ее приглашал на свидания,
Стихи ей свои посвящал.

Писал он ей, как ее любит,
Писал ей, что встречи с ней ждет,
Писал, что ее не погубит,
Писал, что ни в жизнь не соврет.

Но той подавай только «мачо»,
Богатых ей лишь подавай,
За шмотки – свидание с «хачиком»,
За шмотки – с ним же в кровать.

А он – безнадежно влюбленный –
Все дарит ей утром цветы
С запиской короткой любовной,
С признанием страстным в любви.

Но нету от музы ответа,
Хоть стих ей, хоть оду пиши;
Душа зачерствела поэта,
И нет в ней теперь доброты.

И наш поэт, как «мученик мятежный»,
Как бедный Вертер наших дней,
Скончался от любви, ответа не имеющей,
Скончался он без музы, без мечты своей.

И там могилка есть, под сению ветвей,
И памятник там маленький стоит,
И эпитафия короткая гласит:
«Последний романтик. Погиб из-за Ней».