168

             22.04.1995 г.

                г. Москва

За погасшим закатом – петля,
И уходит всё вмиг – переросшее,
Недошедшее до пустыря,
Где все травы давно уже скошены
Где есть право поверить судьбе,
Не споткнуться, бредя по этапу
В этой странно-красивой стране,
Где нет в мир покаянья возврата
Тихо-тихо по беглым ветрам
Серебром позолоченным льются
И слагаются гимны дождям,
Только сами они воспоются.
Перевязанный страх по цепям – молотком
Ударяет под силой воззвания –
К жизни, к смерти, к судьбе – такой.
С крылом неба молчит призвание.
Покаяние… В строчке – ветви, судьба и стихи
Отражаются в глади немыслимых строк.
Слов, мне сказанных брошенных кинутых
На сплетение вечных дорог.
И призыв отойти – ведь уходишь туда,
Где нет смысла лететь к поэзии,
И кричат в глубину пустоты, пустыря
Те, кто принял своё назначение.
А вода стерпит всё, она может стать всем.
Жизнью станет на миг – и исчезнет.
Только цепь никогда не померкнет
В ливнях бывших стихов. Стихов смерти рассвета.
Я иду по живому стеклу
Среди веток, средь листьев разбившихся красок
Только сказку читая средь листьев, в бреду
Пыль покажется более сладкой
Не приняв за закон поражение,
Бьётся в венах по-прежнему кровь.
Бьются в каплях дорог отражения
В указатель дороги домой.