Гитарист

Весь чист и светел, дерзок и отважен
И, как весенний день, голубоок,
По-доброму и выкроен и слажен…
Не мальчик, настоящий ангелок.

Он рвал струну и грезил высотою,
И был собой необъяснимо горд,
Когда несмелой, детскою рукою
Брал первый в трех позициях аккорд…

Сплетая звуки тонкими перстами
В размеренный, несложный перебор,
Он иногда подшучивал басами,
Кружась в пределах гаммы до-мажор…

И я невольно вспомнил свое детство…
Колес вагонных шумный перезвон…
И главное от всех болезней средство –
Наш уличный, трофейный патефон…

«Прощание славянки»… «Марш спортивный»…
«Осенний сон»… До самого утра
Мы упивались Козиным, Вертинским…
Все это было… Было, но вчера…

Как много струн сменил я на гитарах
В походах за счастливою звездой,
Но не забыл тех песен добрых, старых...
Они всегда, как Оберег со мной…

В любую стужу ими отогреюсь…
Куплет спою, как будто помолюсь…
И, не кривя душой, сказать осмелюсь –
За гриф я, как за крест святой держусь…