Немного серого на стенах
Немного черного в душе
Немного белого в пробелах
В палитре цвета нет уже.
Куда ушли былые краски?
Кто их истратил жадно, зря.
И спрятался под тонкой маской
Глухого серого дождя.
А я искал в себе виновных
На небе, в море, на земле,
В картинах своих тусклых темных,
В болотной порченой воде.
Но тишина. Пусты страницы.
Лишь отраженье нахожу
В нем глупо хлопают ресницы,
Когда я в зеркало гляжу.
И я разбил его в крупицы -
Не смог признать свою вину.
Потом жалел, собрал частицы
Но тщетно - облик не вернул.
Как быть коль сбился на дороге,
Когда в ногах горит земля,
Когда ломаясь понемногу
Терзаешь алчно сам себя?
Не светит солнце. Звезд не видно.
Дыханье кончилось совсем.
Так грустно и невольно стыдно
И слишком много перемен.
В палитре краски я разбавлю,
Когда найду их вне себя,
Холсты от серости избавлю,
Дождавшись будущего дня...
Палитра
© Copyright: Егор Демидов, 2014
Свидетельство о публикации №114050404787
Свидетельство о публикации №114050404787
Рецензии