Свой дневничок до Счастья... долистай

День,  ночь...  Секунды и минуты...
Недели,  месяцы...   И так из года в год,
Она  вела  дневник свой...  сокровенный...
В стихах и в прозе...  Верила... Найдёт...

Страничек много... Чёрно-белых... Зебра...
На каждой своя тайна и корысть...
Как много было их...  любимых,  верных...
Они ей:  «До конца!»...  Клялись...

Перелистать  дневник свой невозможно...
И выбрать...  И поверить  одному...
Писать ночами сразу многим... сложно...
Соперники-странички... не поймут...

А так похожи  жёлтые листочки...
Колючий взгляд,  орлиный, острый нос...
Как близнецы... Им голову морочить,
Совсем несложно... Можно и в прононс...

Вот промелькнул поэтик... очень странный...
Есть в дневнике страничка и о нём...
Писал в стихах ей о Любви... желанной...
Но ветерок,  как пыль,  его унёс...

И чёрные, и светлые мыслишки...
Как трудно разобраться в них, понять...
Двусмысленность в словах  и – обезличка...
Как сложно им,  красивым, доверять...

Вот так металась... Вырвана, измята
И выброшена в  мусор  та  Любовь...
Поэт ушёл... Он верил... Необъятна
Лишь память  его...  Загрустила  кровь...

Дневник... Дневник... Интимный  её... самый...
Он сохранил всё...  Вспоминай... Читай...
Любовь прекрасна,  если есть  Любимый...
Свой  дневничок  до Счастья...  долистай!