Он один у дороги,
На не вспаханном поле
Под осенним дождем
В предрассветной тиши.
Его мысли о боге,
О добре и свободе
И немного о смерти,
О спасении души.
Он забыл обо всем
И о тех что остались.
Лишь нагими крестами
где то там вдалеке.
Больше нет ничего,
Одни только мысли
Бесконечно текут
В его голове.
Эта сладкая смерть,
он ее так желает...
Ведь усталость от жизни
Забирает свое.
Он один у дороги,
На не вспаханном поле,
А во круг только дождь,
Да над ним воронье..
Путник
© Copyright: Евгений Клеймёнов, 2014
Свидетельство о публикации №114050410490
Свидетельство о публикации №114050410490
Рецензии
