Холст проклеен...
На подрамник закреплён,
Даже сделан подмалёвок
По набросанным углём
Тонким линиям эскиза…
Дальше дело не идёт.
Мастерская словно Пиза –
Так и ждёшь, что упадёт
Что-нибудь тебе на плечи
С неба ясного как гром.
Был я в юности беспечен,
Наслаждался каждым днём,
Совершал порой ошибки,
Потому что делал сам,
Тем не менее, с улыбкой
Просыпался по утрам,
Не рассчитывал на суммы,
Не искал повсюду суть.
А теперь всё как-то думы
Не дают в ночи уснуть.
Что же сделалось со мною?
Где потерян к жизни вкус?
Жалкой кучкой перегноя
Через годы обернусь.
Но ведь это через годы!
Через годы! А пока
Быть рабом молвы и моды
Не поднимется рука.
Праздность совесть не очистит,
Мир не переоткрывать.
Надо браться вновь за кисти
И писать, писать, писать
Мысли сочными мазками
По судьбе и на холсте
О любви к Прекрасной Даме
И о вечной красоте.
Свидетельство о публикации №114050308377
Ощущаю подростковый
поиск в мире вновь себя,
Не брюзжащий стариковский,
охи-вздохи обойдя,
Вновь не сплю, ища опоры,
Чем заполню жиз,нь я,
и не будет нынче шпоры,
не поможет и родня
встать на ножки, встрепенуться,
побежать за поворот,
может даже оглянуться
у знакомых у ворот,
помахать рукой: "Прощайте!"
ждут там реки и леса,
письма с радостью встречайте,
и любите здесь меня.
Сёма-17 04.05.2014 09:59 Заявить о нарушении
Сергей Заровский 2 04.05.2014 10:24 Заявить о нарушении
Сёма-17 04.05.2014 10:43 Заявить о нарушении
Сергей Заровский 2 04.05.2014 11:04 Заявить о нарушении