Там, на востоке, за холмами,
За широкими степями,
Редким лесом и рекой,
Есть республика - "Изгой".
И на том клочке земли
В разных странах рождены.
Как себя ни назови,
Все равно теперь одни.
Там дороги – горные пороги
И поля в траве сухой,
А людей не любят Боги,
Ведь они – беда с бедой.
Чтобы ни делали они,
Кто бы ни был у них в верхах,
Все разграблено до них,
Все разбито в пух и прах.
Где работать? Как им жить?
Чем семью свою кормить?
Кроме флага и короны,
Больше нечего хранить.
"Новый мир" маячит где - то,
Призывает на войну,
Чтобы постоять за деда,
Им посылы шлет в казну.
Год за годом, день за днем,
Выжгли « люди» все огнем.
Хлеб не сеют и не жнут.
В чем беда их не поймут.
Была страна, теперь «Восток»,
А между ними сгорел «мосток».
Теперь республик будет тьма... .
И это Родина моя!
И это Родина моя?
© Copyright: Роман Петровский, 2014
Свидетельство о публикации №114050306402
Свидетельство о публикации №114050306402
Рецензии