Залысины крутого лба,
Лицо испитого Сатира…
Когда б жена его простила!..
Да где уж там, - была глупа,
Была ревнива и горда.
Слуга силены и амура
Ушёл однажды утром хмурым
И, оказалось, - навсегда.
Впоследствии мне послан был
Пакет с десятком старых фото, -
Над ними некогда работал
Еврейский мастер Рафаил.
Он долго стулья расставлял,
Потом возился со штативом.
И ветер был ему статистом,
И облака по небу гнал.
Зелёный магний осветил
Прекрасно вычурные лица.
Я вижу, как желал напиться,
Как нежности желал сатир!
И жизнь его не задалась…
И почему-то мне сдаётся:
Меж нас, помимо просто сходства,
Присутствует иная связь!
И, помня где-то вдалеке,
Мою почтительность сыновью,
Он здесь беседует со мной
На мёртвом ныне языке.
Отец
© Copyright: Николай Потапенков, 2014
Свидетельство о публикации №114050303639
Свидетельство о публикации №114050303639
Рецензии
