Ну с кем не бывает -
натрескался вдрызг
и речь перешла
на свинячий на визг,
и шум в голове,
не мил белый свет,
и в мутных глазах -
тоннельный эффект.
И ноги ведут
совсем не туда
и мысли несут
вничто, вникуда,
и пальцы дрожат,
земля кувырком,
грохочет в ушах
аэродром.
И крутит внутри
и вертит и жжёт,
куда ни смотри,
всё - наоборот.
Грудь бы вспороть,
вспороть бы живот,
вырвалось всё
наружу бы чтоб,
вычистить там,
проветрить, промыть,
вычерпать хлам
и обратно зашить.
Дать по горбу
чтоб искры пошли,
чтобы в мозгу
посветили они,
стукнуть бы в лоб
себя кирпичом,
выключить чтоб
в мозгах гулкий звон.
Муторно, сложно,
хочется выть,
как это можно
на свете так жить?
и тяжко и плохо
ни то и ни сё,
и ты говоришь:
- Завязано! Всё!
Больше не буду!
Клянусь в этом вам!
только ещё...
налейте стакан...
22.03.85.
Хроник
© Copyright: Павел Воронин, 2014
Свидетельство о публикации №114050301101
Свидетельство о публикации №114050301101
Рецензии