Мы всегда были слишком разными.
Не вини меня больше в том.
Разговоры и будни праздные
Наполняли мой отчий дом,
Когда некуда было спрятаться
От делений себя на ноль.
И спасала меня сумятица,
Если душу сжигал огонь.
Словно стелется тонким кружевом
По рукам дождевая гладь.
Я, продрогший насквозь, простуженный,
Не приученный бастовать,
Утешаюсь упрямо войнами,
Где противников вовсе нет.
Это в мыслях моих пробоины -
Невеселый, простой секрет.
Что до родины... Ты мне родина.
Этот ветреный, дикий край.
И устали мы страшно вроде бы
В неприветливый месяц май.
И когда-нибудь, вспомнив давнее,
Мы пройдем по дороге грез -
По пророчествам и желаниям,
что давно уж не стоят слез.
Постскриптум
© Copyright: Рене Артуа, 2014
Свидетельство о публикации №114050109477
Свидетельство о публикации №114050109477
Рецензии