Бесконечно ломая себя и складывая
Я стремлюсь создать идеал,
Ну что же ты, брат, мне не рад?
Ты мужчина, я проклята - женщина,
Удиви меня - обними меня.
Что не складывая свою личность из кубиков,
Все похожа на израненного пулями,
Нашпигованого свинцом бойца.
Мало мне что ли ответственности
Так еще и беру за тебя.
Мне казалось я вынесла большее
И, конечно, смогу продолжать.
А теперь я потрепана - больно мне,
И осталась одна как тогда
Со своими больными вопросами,
Сам на сам,
Ни намека на лучшее.
Я тяну свою жизнь по правилам
Надуманным дружно толпой.
Не виню себя, что я женщина.
Я виню себя, что могла
Быть ею с начала и до конца
Но, увы, упустила тот шанс.
И теперь мучаясь от отчаянья,
Как вернуться к себе,
Понимаю все двери заперты
И ключей мне никто не даст.
Безмолвие
© Copyright: Ирландский Ирис, 2014
Свидетельство о публикации №114050107135
Свидетельство о публикации №114050107135
Рецензии