У осени так много жёлтой грусти
И ожидания какой-то новизны,
Но постороннего она к себе не впустит
И приоткроет не для всех свои холсты.
Её печалью философски-тленной
Взволнован даже высохший пенёк,
Загадкой первородно-вожделенной
Пропитан тихо падший лепесток.
Она ступает, как лиса, почти бесшумно,
То вдруг дождями, или вихрем запоёт.
Она бывает лишь на первый взгляд безумной,
Но тут же своей мудростью берёт...
Она чудесна, где-то даже безобразна,
Капризна и безмолвно-глубока,
Как сны цветные бесконечно разной,
И каждый раз на выдумки легка!
И всё же осень
© Copyright: Игара Сорокин, 2014
Свидетельство о публикации №114050103791
Свидетельство о публикации №114050103791
Рецензии