Безмолвие

Одиночество.Кислое молоко в холодильнике,хлеб.что засох на столе,холодный чайник,подоконник покрытый льдом изнутри...Утро,это холодное утро,нет горячего кофе,нет теплых разговоров на кухне.Неясность приходит со снегом за окном,будто маленькая смерть постучала в окна,и тишина.Это такая тишина когда нет ничего,ни стука часов,ни капель воды из крана,даже ветер замер,ничто не беспокоит белый снег за окном.Мы.Что такое мы?Такое неуловимое,хрупкое непостоянное,это длится так недолго,ты не замечаешь как это проходит,проходит то "хорошо" что было и наступает тишина.А что может сломать тишину? Музыка,но музыка уходит и остается стук сердца,да,стук сердца стучит в тишине так ясно и отчетливо,как будто это реквием жизни,ровный четкий стук сердца,он так отчетлив...И ничего больше.Это утро.А что значит ночь? Ночь это мысли мысли без формы,без цели,они бродят,гуляют,давят.они не дают спать,есть,жить...Кровать,кровать как-будто набита иголками,колючая неправильная,жесткая.Такой грубый холод идет от неё.Это ночь.А чувства?Чувства это слёзы,слезы на картине что напротив,они тоже замерли как часы на стене,и это вечность ,молчаливая холодная вечность,а вечность это смерть.Смерть.а что такое смерть? Смерть это одиночество,но не то глупое одиночество как думают многие,а большое одиночество,одиночество тишины,кода слышишь свое сердце,и вдруг не слышишь,потому что тишина сильнее.Яд,тихий спокойный яд мыслей в тишине,медленная смерть под музыку своего сердца,и только лед будет свидетелем твоих мыслей,которые никому не нужны...Ты один,как родился один,так и умер в этой спокойной тишине,где неслышен стук часов,неслышно капель воды из под крана,холодная постель и медленная спокойная смерть от стука собственного сердца.