Мы, поэты, сродни, наверное,
И душа у нас чаще болит.
Мерим нечто почти безмерное,
Мысль быстрее, чем время летит.
Критикуют нас, бьют безжалостно,
Хвалят реже, мы всё поймём.
Звёзды с неба срываем запросто,
Свет их тайный в стихах несём.
Мы, поэты, сродни, наверное,
Вечно в мире своём живём.
Мерим нечто почти безмерное,
О безмерном своём поём.
Моим попутчикам...
© Copyright: Нияра Самкова, 2014
Свидетельство о публикации №114050101775
Свидетельство о публикации №114050101775
Рецензии