Как полковой трубач,
судьба мне протрубила,
И, зазвучал оркестр, фанфарами звеня,
Что, примадонна чувств,
меня ты не любила.
Искусною игрой лишь мучила меня.
Не верю трубачу.
Что сплетник он бывалый,
Известно. Но твои печальные глаза
Скрывают холодок.
И голос твой усталый
Срывается, летит куда-то в небеса.
Заезженный сюжет,
почти газетный опус,
Ты позволяла быть на расстоянье рук.
По кругу я ходил,
как рейсовый автобус.
Сколь был невыносим и скучен этот круг.
Зазнавшийся поэт,
ни денег, ни породы,
Вообразив себя супругом и отцом,
Насмешками томим,
я выходил из моды.
Не важно, что в делах держался молодцом.
Как полковой трубач,
судьба мундштук кусает.
Ей хочется трубить, трубить, трубить. Труба
Начищена, звенит
на солнце и сверкает.
Мундштук кровоточит, а кажется, губа.
Трубачь
© Copyright: Евгений Данильченко 2, 2014
Свидетельство о публикации №114050110097
Свидетельство о публикации №114050110097
Рецензии