Письмо из Москвы Девяностого года

Пишу я из Москвы. Она банальна,

сама себе по-прежнему верна -

И Рим, и Вавилон, и их развалины -

себя в Москве по-прежнему хранят...



А впрочем, нет! Слова – пусты, наивны!

Я сам – банален, глуп, нахален и уныл!

Я потому сейчас пишу тебе, Марина,

что этот мир меня
                в Москве слегка побил



Я приземлился тут - и что?
                Не видно смысла,

а бомжем быть – смешная благодать...

И тут ни черта – у меня не вышло,

вот и осталось мне – тебе стихи писать



Ни русских тут не видно, ни евреев -

остался лишь советский брат-кондрат

Хоть я и смел – но очень сожалею,

что мне не одолеть московских врат



Стучусь я в двери бестелесно, духа вроде,

да духам, как слезам – не верит город-прах,

несется мимо он – смешон и очень грозен -

и страх – стоять в его очередях




А номер года -  девятнадцать-девяносто

и жизнь - реализованный маразм:

чтоб выжить, город,
               будто Лера Новодворская,

сам приковал себя
                к своим цепям




И нет на нем креста – бомжи босые,

хоть в лавках – иноземная вода,

влюбились в доллары – красавицы России,

в валютный брют – и царствует беда




И царствует! О Господи! Доколе

я должен всё прощать, как херувим?!

Прости, Москва, один я в поле – воин!

Мне не спасти тебя,
               мой падший Третий Рим



Хоть ты, моя Москва, не виновата,

что здесь Распятый не был снят с креста -

кумира в нем увидели – не брата,

кумиров – тьма, а Истина проста -



едва ли изменилась от айсоров...

Как мавзолей похож на зиккурат!

И тот же спит там Навуходоносор!

И тот же ходит поклониться -
                брат-кондрат!


               
Ни Ленин мне не бог, ни даже - Воланд!

Как в мавзолее интересно, да?

И тут же – Вы
           построились в Макдональдс!

Кумир Вам новый нужен, господа? 



Макдональдс – Маркса, может быть,
                читал - в натуре,

а в наших катарактовых глазах -

что Ленин, что – Макдональдс.
                В древнем Уре

ведь даже Авраамом правил страх




О люди! Не ходите – Ленин помер!

И не водите Вы детей смотреть на труп!

Ильич бы сам от страха просто обмер,

увидев Ваш “освобожденный труд”!



Здесь тот, кто мыслит – вроде тунеядца...

Едва ж премирован он где-то – вдруг!

Ну, здесь тогда его покроют глянцем!

Вам не поэтов нужно – потаскух!



Смешно? А если вдуматься, то страшно,

как очередь навеки – в зиккурат...

Написано письмо – и это важно!

С Небес московских - Люди подтвердят!