февраль 2014

знаешь, пап, я скучаю.
иду и чувствую знакомый запах из детства.
он возвращает меня к тебе

и приносит печаль.
увы, от воспоминаний мне
никуда не деться.

я помню уход, крики мамы через закрытую дверь.
она больше самой себя такого как ты любила.
я пытаюсь стереть тот до жути чертов апрель.
она ведь тебя на коленях остаться просила.

до сих пор говорит, что я на тебя безумно похожа.
обнимает, а мне это будто ножом по коже.
знаешь, старые раны не заживают.
а новые с годами становятся только больше.

у меня, как и у тебя, свой собственный мир.
и в него я тоже никого не хочу пускать.
они сделают только больно, права же, пап?
тебе ведь делали, я уверенна.
таким не становятся просто так.

но меня зачем сделал такой грубой?
неспособной на ласки и не любящей никаких тактильных контактов.
может, я сама во всем виновата.
но мне теперь и с мужчинами теперь сложно как-то.

пап, спасибо. это сделало меня сильней.
все те слезы.
(правило номер один- не плачь)
но только теперь мой внутренний мир
кажется крепче,
чем самая,
к черту,
твердая
сталь.