Улетели и умерли праздники,
Всё, что было родное, невчесть,
Что сближало, то более разнится,
Не звучит красногрудая песнь.
А осталось ли что-то немнимое,
Что гореть ещё может, не тлеть,
Хоть бы шепот, словечко родимое,
С уст поникших успело слететь.
С моря роз, в быль обласканных росами,
Не малиновок трели, а клин.
А в словах, поцелуйчиках бросовых,
Дня прощания мерещится всхлип.
Вижу что-то не так, и нескошенной
Опадёт переспелая рожь,
Не споёт больше песен Порошина,
Да и ты старых чувств не тревожь.
30.04.11.
Прощание
© Copyright: Влад Суворов, 2014
Свидетельство о публикации №114043004364
Свидетельство о публикации №114043004364
Рецензии