Мокнут кисти...

Мокнут кисти в стеклянной банке...
У художника нет в них нужды...
Он рукою малюет на майке
Аппликацию детской мечты...

Вот голубеньким - крупные волны,
Алым цветом - вдали паруса...
Парус ветром надулся...Стал полным,
Вот прибоя бежит полоса...

Можно пальчиком камешки красить...
Чёрным...Серым...Зелёным ещё...
Места нет...Ну, пожалуй, уж хватит...
И художник собою польщён...

Убирает рукой со лба прядку
Непослушных курчавых волос...
-Принесёт мамка мне шоколадку,
Поцелует в подкрашенный нос...


Рецензии