Мечта поэта

К чему мне радость, если есть печаль,
к чему мне свет, когда всё потемнело,
к чему, а ты, прошу, не отвечай,
судьба бела, как тот кусочек мела;
что поглощён шершавостью доски,
урок окончен, собраны портфели,
уже мигают, словно звёзды, огоньки
и убегают в пустоту туннели…

Всё перемелется и даже перейдёт
в шестое чувство, удивляя трезвый разум,
любовь опять потерянных найдёт,
пусть это будет вовсе и не сразу;
предмет на пять, но дальше лабиринт,
и в нём встречаться несомненно сложно,
душа намокла, как на ране бинт,
жаль, без ранений было невозможно…

Вот зимний сад в предчувствии весны,
вот летний зной на грани листопада,
а вот и те, к кому спешили мы,
лежат в тиши под тенью винограда;
звонок последний, замер коридор,
вновь выход в жизнь на новом повороте,
кому-то рай, как будто бы в укор,
кому-то страх в летящем самолёте…

К чему мне радость, коль в глазах печаль,
к чему мне свет, когда почти не вижу;
к чему, а ты, прошу, не отвечай,
и я тебя нисколько не обижу;
уйдя туда, где каются душой
и от объятий ночью ломит тело,
где по листу растрёпанной строкой
мечта поэта быстро пролетела……