Небо выткали облака паутиной из молока, его выпить бы, излакать, заливая свою хандру. Грань реальности так тонка, жизнь и сказка — цветки венка, переменный эксклав-анклав, флюгер вечности на ветру.
И стоять посреди границ, наблюдая паденья птиц, превращая их в горсть страниц — это мой неизбывный рок. Только нет никого кругом, и холодная пустошь — дом, неистраченный счастья ком асфоделем цветет у ног.
Я стою, превращаясь в сон, что вцветает в небесный сонм, и звучит мне со всех сторон
в унисон
что рождён
Пророк.
Пророк
© Copyright: Эйрхарт, 2014
Свидетельство о публикации №114042906855
Свидетельство о публикации №114042906855
Рецензии