Поэзия и Мать её, Ети

В одной стране,где беспредел и хаос
Рождались женщины-кобылы,во плоти.
Страна та (надо ж!)называлась
Искусство и Поэзия,а "мать" её-Ети.

И вот те женщины-кобылы,развлекаясь,
Творили,что хотели в той стране,
А бедные мужчины всё пытались
Их приструнить,держать пытались их в узде.

Но было мало их,неграмотных и хилых,-
Они пытались Женщин там найти,
Но...бесполезно! Им не хватало силы,
К искусству,истинно,тропиночку найти.

А президентом там была Она-добрячка,
И ублажала тех кобыл,ну как могла.
Однажды,правда,чуть не белая горячка
Её ударила-Она со стонами слегла.

Лечить Её пришли и хилые мужчины;
Подняли нА ноги,взбодрили,как могли,
И чтоб  в стране идиллии картину
Сохранить,дружбу с президентшой завели.

Недолго,правда,дружба эта длилась;
Кобылы те вновь пОдняли хвосты,
Но президентша в этот раз уж не свалилась,
А колотила всё корявые понты.


Она то возмущалась,то добрела,
Копытом то грозила всем и вся,
Но кобылиная порода уж созрела,
И в кабинеты заходилась не просясь.

А в кабинетах уж творила,что хотела,-
Копытами стучала по столам,
А президентша всё гуляла,пела,
И кинула страны своей дела.

Мужчины хилые тихонько удалились,
И не обиделись-себе приют нашли.
До хаоса они не опустились,
До кобылиных оргий не сошли.

Гуляйте,пейте,женщины-кобылы,
Искусство в грязь топчите,мать его ети!
И смейтесь своим кобыльим рылом,
А мы вас постараемся сторонкой обойти.
15.09.12г.