Мой стих изыскан, нервен, но не бросок,
В нём - чувств не остывающий накал.
Он - эхо только , отзвук, отголосок,
Раскрошенный мечтой оригинал.
Симфонией минутных вдохновений
Заполню пустоту унылых дней,
Не стану и тогда я на колени
Перед иконой музыки своей.
Дрожать под ливнем - не в моей природе,
А мчаться, разбиваясь, наугад...
Напрасно голос ангела выводит
За нотой ноту. Мне дорога - в ад.
Увы, мне в хрестоматию не к спеху:
Ведь нечем потрясать уснувший зал.
Хотя все знают, что порою эхо
Звучит мощнее, чем оригинал.
Эхо
© Copyright: Марк Риннер, 2014
Свидетельство о публикации №114042910449
Свидетельство о публикации №114042910449
Рецензии