Сидеть впотьмах, талантами прельщая,
Воск на полу, воск на руках.
Себя со стороны мне видеть больно,
Я не дышу.
Бульвар в пыли и грязен от окурков.
Переливаясь, площадь колоколит.
Я к вам пишу, чего ж так больно...
И в самом соке радостей я ощущаю эту приторность печали по самой своей натуре. Мне б пи..юлю.
***
© Copyright: Алишэнь, 2014
Свидетельство о публикации №114042910286
Свидетельство о публикации №114042910286
Рецензии
