не бывает не изведанных путей,
и не найти нам девственных дорог.
на улице все те же люди
из пластмассы.
в подьезды загоняет ветер дым,
от яблонь цвет ,и молодежный скот.
ржавеет в сердце боль,
в машине треснув шланг, и
масло,
черной жидкостью меж рук
течет.
здесь не бывает зим,
привет мой, город, в котором каждый
знает времени исход.
и мы садимся на метро,
сбежав с вокзала, и маршруток.
моя дорога, словно скатерть,
словно стол.
за мной видны тебе,
следы лишь грязных стоп.
мы мчимся сквозь леса,
уже не спав по несколько
спокойных суток.
ремонт
© Copyright: Игорь Иванюк, 2014
Свидетельство о публикации №114042807863
Свидетельство о публикации №114042807863
Рецензии