под белым платком,
в суеверии бедном,
в притворном поклоне
мы кровь с молоком
съедим за обедом
и имя не вспомним.
мы тихо смеёмся,
мы ползаем тихо
и смотрим на время.
мы белые птицы,
крылатые птицы,
но мы не взлетели.
качаются ветки
весенних деревьев,
и рушится солнце.
но сколько бы песен
Ему мы не спели,
мы вряд ли спасёмся.
скорее взлетит
над уснувшей землёю
поэт-алкоголик
за то, что стихи
все в дырочках света,
с крупицами боли.
в суеверии бедном
© Copyright: Маргарита Пушкина, 2014
Свидетельство о публикации №114042806721
Свидетельство о публикации №114042806721
Рецензии
