Вдруг, иногда, приманит мотылька
существования чужого странность,
короткой юности отрава и тоска,
горячий чей-то сон, с дыханьем пряным.
И всё, в неверно бьющемся огне,
чарует сердце, и любовь торопит,
и ложь, желанная, как блеск монет ,
уже возводит призрачный Акрополь...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.