Проёмы

Есть в жизни некие проемы,
в которых хочется витать.
Они вжимают нас в объемы –
видений, снов. Их трудно разгадать.

То ли давнишняя витальность,
то ли своя трансперсональность, –
летишь, паришь, раскинув руки,
и странно: те, кто может видеть, –
не замечают ничего, не смотрят!
Я вижу их, я подлетаю к ним,
но я для них – не существую.
 
Старался прикоснуться даже,
задеть собой… Не получалось!
Хотелось мне сказать: летайте, – 
так просто это. Стоит захотеть,
привстать на цыпочки – и оттолкнуться.

И слово есть. Летал однажды –
и слово вдруг осталось от полета, –
кто знает слово – может сам взлетать,
оно увидеться должно во сне,
стать крупным безусловным кадром,
запомниться скорее: амальгамбра!

Полеты – явственность и волшебство,
и тайна дивная. В морских глубинах –
не наслаждаемся, хотя произошли…
из них, считается, поэтому могли бы –
наплаваться, не удивляясь.

Так чем же сродственно нам небо?
Полет – сплошное наслажденье.
Не думается ни о чем.  Ну, разве что:
туда вот полечу, здесь поверну,
здесь снижусь и опть зависну, 
а мыслей, – откровений ли каких –
нет, не бывало никогда…
Есть просто самочувствие, и, если
великим себя чувствовал  не раз,
то неосознанно и не гордынно.
Лишь приземляясь, понимал:
что стыдно быть должно не быть великим.
 
Что может быть прекрасней жизни,
в которой я летал бы беспробудно? 
И было бы еще прекрасней, если –
лететь бы мог во все концы!
Но даже в облака не залетал.
Душа предел, наверное, имеет…
Не так уж важно для моей: куда летать, –
она дарует редкое блаженство –
свободным быть и совершенным,
счастливым, легким и реальным для себя… 

А было время – бегал по ночам,
то ли собакой, то ли волком…
Опять, стремительно и долго
несусь по улицам пустынным,
сквозь ночь, гигантскими прыжками,
столь насладительными, мягкими,
гармонии своей же удивляясь.
И – никаких событий, ничего –
что стало б странным и остановило.
Лишь радость, радость, только радость
и упоенье скоростью своей.

Не знаю, волком ли, собакой ли большой,
а несся я – своим привычным, человечьим "я",
осознавая свою душу несся...
 
Поэтому и стал предполагать:
ни человека, ни собаки нет,
есть то, что принимает форму их,
витальной сущностью не различаясь, –
трансформа есть…
            Но в чем она сегодня –
уже не чувствую,  не знаю.
Летать ли, бегать ли, – не смею, не могу.
Я словно б умер для трансформ,
нет прежних связей с Пустотой творящей,
и только слово для нее и в ней осталось, –
в словах моих… Не "амальгамбра".

_________________________________________

Полёты во сне - свидетельство...  Не из глубин морских произошли, а из прилётов откуда-то, переселенческих...