Вот бы уехать туда, где тепло... нет - жарко,
Туда, где льются вина и солнце брызжет.
Чтобы не было больно, тускло сыро и жалко
Себя, от того, что я опускаюсь ниже
Плинтуса (да, мне придуман плинтус,
Под которым меня, не отпевая, похоронили),
Радоваться чтоб, зная: плюс не сходит на минус
И любая молекула чувств не равна больше силе
Притяжения градуса алкоголя + усталость.
Пальцы стучат по столу, отбивая ритмы
Шальные. Здесь большего не осталось,
Кроме трех слов: "не ври мне".
***
© Copyright: Ольга Словобред Михайлова, 2014
Свидетельство о публикации №114042801075
Свидетельство о публикации №114042801075
Рецензии
