Вот она ходит по дому, чёрная, как монах
В рясе и с капюшоном,
Натыкаясь на выступы и углы впотьмах.
Ей умалишенным
Кажется весь вопрос о смерти и о войне.
(Чёрный квадрат, кстати,
В тему здесь.) То, чего нет извне
Неё, то есть в квадрате.
"Пей же, мой друг." - она говорит себе
И плачет, плачет.
Тот, кто живой, тот слаб, а кто был бел
Больше уже не значит
Ничего.
***
© Copyright: Ольга Словобред Михайлова, 2014
Свидетельство о публикации №114042801066
Свидетельство о публикации №114042801066
Рецензии
