На перекрестке пропылившихся дорог,
Черпая ветер пригоршнями вольный,
Отбросив прошлого налет фривольный,
Став дуэлянтом, нажимаю на курок.
Звучит расхлябанно старинная гармонь,
Врезаясь в мозг не песнею, а криком,
В водовороте будней пьяных диком,
На первый выстрел застолбил я нынче бронь.
Трещат сороки, разнося в округе бред,
Что пьян всегда я, негодяй, безбожник,
Быть может бомж, а может быть художник,
Всегда один, пропахший дымом сигарет.
А мне желанья по ночам мешают спать,
До выстрела чуть не хватило жизни,
И в нынешней безмозглой дешевизне,
Не просто жить хочу бездумно, а летать!
Жить
© Copyright: Сарас Ватичандра, 2014
Свидетельство о публикации №114042709135
Свидетельство о публикации №114042709135
Рецензии