Белиберда - читать не советую

Ну, почему так равнодушны вы к событию!
Не равнодушны? Почему тогда молчите?
Весь свет как будто для меня померк,
когда так равнодушен человек.

Как будто кровь во мне вся закипает,
событие любое так цепляет.
Не оторваться мне от этих строчек,
весенним днём или короткой ночью.

Как будто я прикована к стихире.
И нет других занятий больше в мире.
Наверное, стихи мне, как наркотик.
Спина моя и ноги мои против.

Они хотят, чтоб наконец я встала
и вышла бы на воздух, подышала.
На сердце у меня тоска такая,
что от бессилия изнемогаю.

Терплю я боль, безденежье и голод.
Жить хорошо тому, кто всё же молод,
когда под каждым может быть листом
готов, как говорят, и стол, и дом.

А мне бы надо в магазин поехать.
И так болит спина, что не до смеха.
И думаю, наверно, смерть крадётся,
больной тогда что делать остаётся?

Боюсь врачей, очередей боюсь.
Тоска в душе, и в сердце тоже грусть.
На улице весна! А воздух! - как духи!
а я сижу весь день пишу стихи.

Какое это всё же наваждение
писать без устали свои стихотворения!
И рифма тут, как тут, слова рекой текут,
отвлечься не могу на несколько минут.

И никакого нет за это поощрения.
Умру, наверно, скоро без движения.
А пересилить мне себя нет мочи.
Со мною рифма делает, что хочет.

В стихиру помещу белиберду,
которую пишу я, как в бреду.
Раз не читают те стихи хорошие,
то, может быть, писательство заброшу я.

Я увлекающийся очень человек.
Мне нужен только маленький разбег.
Потом уже взлетаю высоко,
но очень больно падать, и очень не легко.

Поэтому летаю и летаю,
благословляю или проклинаю...
У всех дела, какая-то работа,
трудиться надо каждому до пота,

чтоб не было депрессий и болезни.
А я всё жду, когда же лень исчезнет.
Учу других, чтоб лень повыгоняли,
сама же с ленью справлюсь я едва ли.

Оправдываюсь тем, что я пишу,
что труд в писанье этом нахожу.
Кто хочет делать, тот причин не ищет,
а у меня причин найдутся тыщи.

Вот так себя всё время убеждаю
и тихо без движенья погибаю.
Всё понимаю, только делать не могу.
Не пожелаю я такого и врагу.

Сама себе придумываю вред.
Ни пользы и ни смысла в этом нет.
Казалось бы, писать уже нет сил.
Никто меня об этом не просил.

А я пишу, пишу без остановки.
Слова напали на меня, как волки.
Мне, право, это грустно и смешно.
Но это тоже совершенно всё равно.

Наверно, отдыхать мы будем на том свете.
Ошибки наши повторяют дети.