Рука

Ни бублика, ни пирога, ни вздоха
нам не оставил сумрачный Катулл.
На дальнем юге замерзает Кроха,
а подо мной хрипит пузатый стул.
И, Боже мой! Уже рука устала
записывать, усердно повторять
слова, слова о постоянстве кала,
о теле, что привыкло умирать.


Рецензии