Не надо сыпать соль на рану,
Когда-то кончится мой сборник,
Писать стихи я перестану,
Ведь у меня уже их стольник.
Я иссякаю потихоньку
И весь, как будто наизнанку,
Пора, наверное, в помойку,
Пора, наверное, на свалку.
Потом наступит старость, глупость,
От одиночества страдания,
Маразма старческого тупость
И отключение сознания.
Лишь пустота со мной навечно,
Я с ней лечу, как будто в бездну,
Всё надоело бесконечно,
Здесь я исчезну, там воскресну.
Что будет дальше?
© Copyright: Кара Курт, 2014
Свидетельство о публикации №114042703007
Свидетельство о публикации №114042703007
Рецензии
