Сколько скажут мне руки,
не скажет лицо.
Но меня не обманешь ты,
как не старайся.
Облетают года, и из отцов
превращаемся в дедов мы,
красься, не красься.
По ночам не кричи
и в подушку не плачь.
Ведь не первая ты,
и я не последний.
Что с того, что весеннею
птицею грач
называется. Эта весна
будет последней.
Сколько раз возвращался
на круги своя
этот миг, этот день,
этот воздух.
Отчего же угасла
улыбка твоя?
Почему не любви ты
просишь, а отдых?
Нам по жизни осталось
всего ничего,
раз-другой загореться
и столько же сдаться.
Ну скажи, почему
предпочла ты его?
Почему же ты с ним
решила остаться?
Слово 'будет', наверно,
уже не для нас.
Слово 'есть' не люблю,
как проходимца.
Ну давай повторим
'было' еще один раз.
Вдруг оно эликсир,
чтоб опять возродиться.
Сколько скажут мне руки, не скажет лицо
© Copyright: Григорий Печёрин, 2014
Свидетельство о публикации №114042600964
Свидетельство о публикации №114042600964
Рецензии