Я устал...

Горе, беда и разлука
оседлали лихих коней.
Глупость пред ними в квадриге
гордо смотрит на мир людей.

Топот копыт разнесся,
Украина вслушалась в гул,
а всадники уж несутся,
неистов больной аллюр.

Крик, пыль - до самого неба,
заполнен амфитеатр,
война расправила плечи,
вот-вот и начнется бал.

Смерть потирает руки,
надеясь на урожай,
всё возвращается в сроки,
что сеяли, то будут жать.

Я место свое оставил,
хоть был дорогим билет,
мне надоело видеть,
как люди зовут свою смерть.

Как глупость возносят до неба,
как ложь занимает трон,
как, темнотой прикрывшись,
подонки готовят разбой.

Театр покинул устало,
мне ведомо, сбудется сон.
К чему же смотреть всё действо,
я вдоволь им напоён.

Бреду по вечерней улице,
город притих и сер.
Не судят здесь победителей,
пред силой поникнет зверь.

Что было, то вновь и будет,
предсказано - сбудется в срок,
и роет время могилу
тому, кто решил, что он бог.