Лето

Художник-май давно свои дела
Уладил миром с мартом и апрелем,
И масляная живопись пришла
На смену их прозрачным акварелям.
Царит в округе живописец-мот,
И вглядываться хочется до боли
В огромный сумасшедший натюрморт:
На фоне неба – маковое поле.
Для незнакомок, склонных ровно в семь
Вдыхать туман во флере ресторанном,
Находится железный дровосек,
Не опьяненный маковым дурманом.
А прочим — зной, дубравы, сенокос,
Шум ливней, кратковременных и спелых,
Да запах высыхающих волос,
Да вкус малины на губах несмелых –
Покуда солнце, нагулявшись всласть
По вымытому ливнем небосводу,
Подыскивает, где ему упасть
Сквозь облака, растратившие воду...
В такое время, кажется, сам бог
Велит влюбляться, завлекает в браки,
Внедряет в мозг отъявленных жлобов
Романтику поэзии и драки...
Но гаснет день, на небе чертит знаки,
И капает вода из желобов,
И в переулках гавкают собаки
На эхо человеческих шагов.