Застарелой, охрипшей весной
Я бреду по твоим переулкам.
Зарываясь в пальто с головой,
Растворяюсь в твоём Петербурге.
Слишком муторно, пасмурно, гулко.
Вой машин, мокрых кед разнобой,
И в руках Петербургская булка
Словно мякиш домашний, родной.
Вечно брошенный, всеми гонимый.
Ты чужой на своей стороне.
И напротив немного родимый
В этом городе, в этом гнезде.
И холодным апрельским утром,
Петербургскую булку доев,
Ты бредёшь по чужим переулкам
Не оставив и сиплый след.
25 апреля 2014
© Copyright: Аля Март, 2014
Свидетельство о публикации №114042509804
Свидетельство о публикации №114042509804
Рецензии