У субъективных гладей водных,
Что отражают мутный свет,
Построен мир рабов свободных,
Мир, вне которого, их нет.
Его фактура отсырела
Под плотным слоем красок грез,
Разбавленных в потоке слез,
Насильно вырванных из тела.
Приобретая цвет стекла,
Через которое мы видим,
Вводя реальность в спектр сна,
Сегодня груб и ненавидим,
А завтра он любим сполна.
Не отступиться, не сбежать
И веки не прикрыть устало
Жить в искаженьи, им дышать
Пришла пора...
Пора настала...
Среда
© Copyright: Михаил Фурсов, 2014
Свидетельство о публикации №114042507060
Свидетельство о публикации №114042507060
Рецензии