Так умели когда-то поэты...

Вырой, брат, мне такую же яму,
как себе, лишь немного глубже,
чтобы я в ней лежал без изъяна,
наблюдая за тем, что снаружи;
и дивясь на безумие мира,
я курил бы в ночи сигареты
под безмерным пространством эфира,
так умели когда-то поэты…

И писал бы по чёрному небу,
запятые – они же звёзды,
я сказал бы тебе, моя небыль,
слишком поздно, увы, слишком поздно;
затянулись на сердце раны,
и печаль не тревожит душу,
умирать мне ещё так рано,
а придётся, - уже не струшу…

Вырой, брат, мне такую же яму,
как себе, но на метр короче,
не забыть, что смотрели упрямо
её нежные синие очи
на меня, а быть может и дальше,
и являлось им что-то такое,
без личины наигранной фальши
жизнь бежала прохладной рекою…

Не Есенин, не Блок и не Пушкин,
всё туда же – под белые вирши,
я свыкаюсь со счётом кукушки,
а она мне становится ближе
на какой-то короткий отрезок,
где мы вместе шлифуем сюжеты;
- не судите героев за дерзость,
так писали когда-то поэты…