Качается трава, как будто выпила,
блестя снежком, что бляшкой на ремне,
непомнящая как на долю выпала
обочине – кювету – стороне.
Вдали от глаз холодная колышется,
не прячась, как от плаванья карась.
Несмелая, она ещё распишется,
размашется, растопчется как грязь.
Ещё не раз потянется к запретному
на небе позлащённому плоду,
и рыжему, и синему, и медному,
кивая яркой гривой на ходу.
Взметнется, как волна во время оное,
и выше плеч, и выше головы,
и в море голубое да зелёное
швырнут тела уставшие волхвы.
Не всем она умрёт, проклюнет сызнова
из-под тяжелых зимних покрывал,
не помня, как о плоти хрупкой вызнала,
не зная, что жива. Что час настал.
2013
Раняя трава
© Copyright: Игорь Бобрецов, 2014
Свидетельство о публикации №114042510049
Свидетельство о публикации №114042510049
Рецензии
