Мы сдаем на лето дом,
Он годится лишь на слом:
Печка кашляет огнем,
Крыша стонет под дождем,
Вечно форточки звенят,
Петли ржавые скрипят,
Стулья спинками хрустят,
Трубы в подполе гремят,
И который год подряд
Стены старые трещат.
Композитор, вот удача,
Говорит:
-Подходит дача!
Звуки те, что здесь живут
На симфонию пойдут.
Что скрипит - оставлю другу,
Сочиняет друг мой – фугу.
Дом для композитора
© Copyright: Борис Линьков, 2014
Свидетельство о публикации №114042409773
Свидетельство о публикации №114042409773
Рецензии
