Был город, мутный, как его же река,
Весь горбатый от вспышек раскрытых зонтов;
Как холодный тягучий кисель, облака,
Темные дыры распахнутых ртов.
Из них вылетает так много слов –
Слишком лишних, личных, двуличных, злых...
И река, как синюшный уродливый шов
Среди спутаных вен переулков кривых...
...и стоит музыкант, не замечен никем,
Инструмент в руках, словно плачет – поет.
Между серых холодных бетонных стен
Курс в небо берет стая быстрых нот...
18.05.12
Музыкант
© Copyright: Ирина Либерман, 2014
Свидетельство о публикации №114042407303
Свидетельство о публикации №114042407303
Рецензии
