твой далекий питер,
он так сильно отличается от моей столицы.
закутавший в свой серый свитер,
ты перелистываешь любимые страницы.
теплые пряди золота падают на тонкие плечи,
стопка книг, холодная дата, окно.
"-и как же закончился этот вечер?"
тебе ли не все равно?
нет, она не курит,
не рассеивает пепел проблем с балкона.
и в ней так много детской дури,
когда ждет звонка телефона.
который не позвонит...
потому что, абонент...уже очень давно забыл,
и, может внутри у нее что-то болит,
но как "Отче наш" она повторяет "он был, он просто был".
тихо стекают по бледным щекам слезы,
а раньше по ее нелепым веснушкам,
он рисовал звезды...
такие, которым бы позавидовал- сам Пушкин.
она такты часов,
пыталась догнать дыханием.
и не видела больше нормальных снов.
москва- питер... это дурацкое расстояние,
она ради тебя на все... а ты готов?
питер
© Copyright: Маргарита Смолина, 2014
Свидетельство о публикации №114042308896
Свидетельство о публикации №114042308896
Рецензии