ты - художник моих сновидений
потервяших где-то свои туфельки.
каждый день тухнет чья-то недогоревшая душа.
так и моя скора обуглиться,
не оставив ни малейшего следа.
в твоей памяти останутся лишь образы,
размытые чьей-то неопытной кистью.
ты был моим любимым художником,
со своими отсутствующими картинами.
я строила из себя несостоявшуюся балерину,
ты следил за моими сбитыми тактами.
ты любовался кривыми пируэтами.
это и есть настоящее счастье.
я смотрела на твои наброски,
в которых никто ничего особенного не видел,
я наблюдала за осенью и летом
по сменяющимся краскам в твоей палитре.
я забыла, что значит время
и следила за твоими движениями по мольберту.
ты был всем и остаешься этим.
в нашем городе никогда не было плохой погоды,
в нашей квартире не было места скандалом.
ты был единственным зачинщикам ругательств
и то, я никогда на тебя не обижалась.
говорить «мы» - казалось чудом.
ты смеялся так, что можно было попадать в такт.
твои не написанные картины заполняли пробелы,
ты был единственным, кто меня по-настоящему понимал.
когда вечером мы снова ляжем рядом,
и ты крепко обхватишь меня за плечи.
хочется прошептать тебе четко и внятно,
ты - художник моих сновидений.
Свидетельство о публикации №114042308751