Поэт и пьяница

Проснулся пьяница и мучаясь с похмелья,
решил найти себе, хмельного зелья.
Да денег нет и пуст его карман,
коль прибыль вся, ушла через стакан.
Пошел к соседям, помощи просить,
чтоб дали в долг, или смогли налить.
Но те – давно его натуру знали
и в помощи, пьянчуге, отказали.
Сказали – «уходи и не мешай».
Болело все, хоть ляг и помирай.
Он шел, прокляв: и боль и невезение.
Поэта повстречал, в хорошем настроении.
Его, на помощь, он уговорил.
Тот в гости пригласил, сто грамм ему налил.
Ушло похмелье, сердце расцвело,
а на душе: приятно и тепло.
Поэт творил, а пьяница смотрел,
как тот творец, от вдохновения хмелел.
Писал, а сам от радости светился.
При этом -  он ни капли не напился.
Сосед в восторге, словно пламенем горит.
Ему, спасенный, с удивленьем говорит.
«Поэт, я понимаю, ты не пьешь.
А повод где, для радости, берешь?
Ведь ты цветешь, орлом готов летать.
Но я орел, коль выпить смог достать.
Понятно мне такое удивление,
Меня пьянит не водка – вдохновение.
Когда я вижу, музы, нежный взор,
то с ней душа, вступает в разговор.
Пишу тогда: и строчки и слова
И не болит  с похмелья голова.